O PORRE DA DULCE BEATA

O PORRE DA DULCE BEATA

A Dulce beata

Tomou um porre na quermesse

E ouve lá quem dissesse que era paixão por um sacerdote

Por sinal um rapazote

A Dulce com o porre foi ficando de língua solta

E jogou para cima suas ferramentas orais

Derrubou na igreja flores e castiçais

E acabou até ofendendo um compadre

E no larga e segura

Tirou sua calcinha

E foi se sentar no colo do padre.

EVOLUÇÃO

EVOLUÇÃO

“A evolução não cessa nunca. Dentro de alguns milhões de anos até as lesmas terão suas plantações de alface.” 

DO BAÚ DO JANER CRISTALDO- terça-feira, maio 30, 2006 NOTÍCIAS DA IDADE MÉDIA

DO BAÚ DO JANER CRISTALDO- terça-feira, maio 30, 2006 NOTÍCIAS DA IDADE MÉDIA

Era uma bela tarde do ano da graça de 1385. Sua Santidade o papa Urbano VI passeava inquieto pelos jardins do castelo de Nocera, na Itália. Por mais que aguçasse os ouvidos, não ouvia a música que gostaria de ouvir.

Naquele ano, seis cardeais foram acusados de conspirar contra Sua Santidade. Que, incontinenti, os jogou numa cisterna do castelo em que habitava. A cisterna era tão estreita que o cardeal di Sangro, grande e corpulento, não podia nem mesmo se espichar. Foram aplicados a estes infortunados todos os métodos postos em honra pela Inquisição.

Quando se tratou do cardeal de Veneza, Sua Santidade confiou o trabalho sujo a um antigo pirata, que ele havia nomeado prior da Ordem de São João, na Sicília, com a ordem de aplicar a tortura à vítima até que o papa ouvisse seus berros. O suplício durou desde a manhã até a hora da janta. Durante este tempo, Sua Santidade passeava no jardim, sobre a janela da câmara de tortura, lendo seu breviário em alta voz, de maneira que o som de sua voz lembrasse ao executor as ordens que ele lhe havia dado. Mas foi em vão que o pirata apelou aos recursos da polé e do cavalete. Embora a vítima fosse idosa e enferma, só foi possível extrair dela um único grito: "Cristo sofreu por nós".

SETENTA

Os certinhos não se cansam

A carne não é boa coisa

O sal nos mata

O açúcar nos mata

O carboidrato nos mata

O ar está impuro

A água contaminada

Não sei como ainda estou vivo

Descontado todo exagero

Não viverei para sempre

Deixem-me viver setenta

Tendo alguns momentos de prazer.

GARIMPEIRO URBANO

Ainda o sol não nasceu

Sopra um vento gelado pelas ruas da cidade vazia

Um solitário de casaco puído e sujo caminha de olhos  no chão

Mãos trêmulas nos bolsos

Lábios rachados e  boca seca

Procurando pequenos alentos nas calçadas e sarjetas

Pois é um garimpeiro urbano

Um garimpeiro de moedas perdidas.

CHEIRO DE PORCO

“Meu bisavô quando na escola foi abraçado por Stálin. Morreu aos 78 anos e ainda não havia conseguido tirar da pele o cheiro do porco.” (Eriatlov)